Chương 17: 147 Chương 17

Trong phòng chỉ còn lại những tiếng tút tút.

Lưng tôi ướt đẫm mồ hôi lạnh.

“Sao cô út lại biết vụ két sắt ngân hàng?”

Đường Đường không trả lời ngay.

Cô ấy bước đến bên cửa sổ, liếc nhìn ra ngoài sân.

Con đường đất ngoài sân vắng tanh.

Nhưng cô ấy vẫn kéo rèm cửa lại.

“Người biết vụ két sắt không nhiều.”

“Em, anh, và nhân viên ngân hàng.”

“Còn một người nữa.”

Tim tôi thót lại.

“Ai?”

Đường Đường nhìn tôi.

“Hôm em đi mở két sắt, có một người phụ nữ xếp hàng phía sau.”

“Bà ta đeo khẩu trang, em chỉ nhìn thấy trên dái tai có một nốt ruồi.”

“Lúc đó em không nghĩ ngợi nhiều.”

“Bây giờ ngẫm lại, người đó rất giống cô út của anh.”

Đầu óc tôi như một mớ bòng bong.

Thẩm Ngọc Bình vậy mà lại theo dõi từ lúc đó rồi.

Điều đó chứng tỏ, tin đồn về tờ vé số không chỉ vợ chồng Thẩm Chí Cường biết.

Mỗi một người họ hàng xung quanh tôi, có lẽ đều đang giấu tay trong bóng tối trực chờ chộp lấy.

Điện thoại của bố tôi lại gọi tới.

Giọng ông run rẩy vì sốt ruột.

“Thẩm Nghiên, hộp sắt bị cô út mày lấy mất thật à?”

Tôi nói: “Cô ta bảo con mang tờ vé số đến đổi.”

Đầu dây bên kia im bặt như chết.

Một lúc lâu sau, bố tôi mới chửi thề một tiếng.

“Nó điên rồi.”

Đường Đường hỏi: “Bố, tại sao cô út lại nắm rõ chuyện chiếc hộp sắt thế?”

Bố tôi thở dài.

“Ông nội con lúc còn sống thương nó nhất.”

“Hồi bé nó thường ngủ ở nhà cũ.”

“Cái hộp sắt đó, nó từng nhìn thấy.”

“Cái chốt ngầm cũng là tự tay nó mò ra.”

Tôi hỏi: “Rốt cuộc trong cái hộp đó có thể chứa những gì?”

Giọng bố tôi trầm xuống.

“Ngoài giấy tờ chia nhà cũ ra, có lẽ còn có cả con dấu riêng của ông nội con.”

“Và một cuộn băng cassette cũ.”

Tôi cau mày.

“Băng cassette?”

Bố tôi nói: “Trước khi đi, ông nội con hay bảo sợ sau khi ông mất đi, anh em chúng mày vì cái nhà cũ mà cãi nhau sứt mẻ tình cảm.”

“Ông cụ từng nhờ người trong làng đến một chuyến, hình như có ghi âm dặn dò gì đó.”

“Nhưng sau này bố tìm không thấy.”

Đường Đường lập tức nhìn tôi.

“Nếu cuộn băng vẫn nằm trong hộp sắt, thì nó có thể chứng minh sự sắp xếp thực sự của ông nội.”

Tôi nắm chặt điện thoại.

“Nhưng cô út đòi vé số.”

Đường Đường thu dọn cặp tài liệu.

“Bà ta sẽ không có được đâu.”

Tôi nhìn cô ấy.

“Vậy còn hộp sắt thì sao?”

Đường Đường lấy ra một chiếc điện thoại cũ khác.

Đó là chiếc điện thoại sơ cua cô ấy vẫn để trong ngăn túi xách.

Cô bật máy lên, bên trong chỉ có vài danh bạ.

Cô gọi cho một trong những số đó.

“Luật sư Hứa, tôi là Đường Đường.”

“Chúng tôi bị tống tiền.”

“Đối phương đang nắm giữ tài liệu liên quan đến quyền sở hữu quan trọng, hẹn chúng tôi gặp mặt lúc sáu giờ tối nay.”

Tôi đứng đơ tại chỗ.

Đường Đường cúp máy, lại nhắn tin báo cho đồng chí công an khi nãy.

Rồi cô ấy nhìn tôi.

“Hôm nay chúng ta sẽ đi.”

“Nhưng chúng ta không mang vé thật đi.”

Lòng tôi căng thẳng.

“Vậy mang gì?”

Cô ấy lấy từ trong túi ra một chiếc túi ni lông trong suốt.

Bên trong để một tờ vé số.

Hơi thở của tôi khựng lại.

“Đây là…”

Đường Đường nói: “Tờ vé số nằm trong cái túi hồ sơ rỗng trong ngăn kéo đó, là tờ em mua bù sau này.”

“Dãy số không giống.”

“Thời gian mua cũng không giống.”

“Nhưng nhìn thoáng qua thì rất giống.”

Tôi nhìn cô ấy trân trân, nửa ngày không nói nên lời.

Cô ấy đặt chiếc túi ni lông vào lòng bàn tay tôi.

“Thẩm Nghiên, tối nay anh phải diễn cho thật đạt.”

“Không phải diễn nghèo khổ.”

“Mà là diễn một kẻ vì muốn giữ mạng, sẵn sàng giao nộp tờ vé số.”

Tay tôi lạnh toát.

“Nếu cô út nhìn thấu thì sao?”

Đường Đường nhìn ra ngoài cửa sổ.

“Vậy thì xem ai là người bỏ cuộc trước.”

Câu nói vừa dứt, điện thoại của tôi lại sáng lên.

Lần này gửi đến là một bức ảnh.

Trong ảnh, chiếc hộp sắt cũ được đặt trong một căn phòng tối tăm.

Cửa hộp mở he hé.

Bên trong lộ ra một góc giấy màu vàng ố.

Phía dưới bức ảnh còn có một dòng chữ.

Đừng giở trò, trong tay tao cũng có lửa đây.

14

Năm giờ hai mươi phút chiều, sắc trời đã bắt đầu xám lại.

Xưởng ép dầu bỏ hoang ở phía Bắc làng đã ngưng hoạt động từ nhiều năm trước.

Nơi đó nằm cạnh một bãi đất hoang, xung quanh không có nhà dân.

Lúc nhỏ tôi đi ngang qua đó, lúc nào cũng thấy âm u, rợn người.

Không ngờ nhiều năm sau, tôi lại vì một tờ vé số mà bị chính cô ruột hẹn đến nơi này.

Trước khi ra khỏi nhà, Đường Đường chỉnh lại cổ áo cho tôi.

Cô ấy cất tờ vé số dự phòng vào túi trong áo khoác của tôi.

Sau đó cài chiếc bút ghi âm vào cạp quần tôi.

“Đừng chủ động nhắc đến cảnh sát.”

“Đừng chọc giận bà ta.”