Chương 28: 133 Chương 28

“Ông không phải bệnh nhân thì ai là bệnh nhân?”

Thẩm Nghiễn ngồi xuống bên cạnh, rất nghiêm túc phụ họa:

“Bác sĩ nói rồi, ba không được tức giận.”

Cha liếc anh một cái.

“Vậy con bớt nói vài câu.”

Tôi không nhịn được bật cười.

Cha quay sang nhìn tôi.

Ánh mắt ông dừng lại một lát, rồi lại dời đi rất nhanh.

Giống như vẫn chưa quen với việc tôi ngồi trong nhà lâu như vậy.

Sau bữa trưa, mẹ bắt cha lên lầu nghỉ ngơi.

Nhưng chưa tới nửa tiếng, tôi đã thấy cửa phòng làm việc ở tầng hai hé mở.

Tôi đứng ở cuối hành lang, nhìn khe sáng hắt ra từ bên trong, vừa buồn cười vừa bất đắc dĩ.

Người này đúng là không biết nghe lời.

Tôi bước tới gõ cửa.

Bên trong im lặng hai giây.

Sau đó giọng cha vang lên:

“Vào đi.”

Tôi đẩy cửa bước vào.

Cha đang ngồi sau bàn làm việc.

Trước mặt không phải tài liệu công ty, mà là một chiếc hộp gỗ màu đen.

Thấy tôi nhìn chiếc hộp, ông khẽ ho một tiếng.

“Ta không xem văn kiện.”

“Con còn chưa nói gì.”

“Ánh mắt của con đã nói rồi.”

Tôi kéo ghế ngồi xuống đối diện ông.

“Ba vừa xuất viện.”

“Ta biết.”

“Bác sĩ bảo ba nghỉ ngơi.”

“Ta cũng biết.”

“Vậy ba còn vào phòng làm việc làm gì?”

Cha tôi im lặng vài giây.

Sau đó nói:

“Có vài thứ muốn đưa cho con.”

Tôi nhìn chiếc hộp gỗ.

Trong lòng bỗng hơi căng lại.

Ông không lập tức mở hộp.

Thay vào đó, ông nhìn tôi rất lâu.

“Ninh Ninh.”

Tôi khựng lại.

Rất lâu rồi cha không gọi tôi như vậy.

Tôi khẽ đáp:

“Vâng.”

Ông dựa lưng vào ghế.

Ánh mắt không còn sắc bén như trong phòng họp, cũng không còn nghiêm khắc như trong ký ức của tôi.

Có lẽ vì bệnh vừa khỏi.

Có lẽ vì tuổi tác.

Lúc này, ông giống một người cha bình thường hơn là chủ tịch Thịnh Ninh.

“Bảy năm nay, con có trách ba không?”

Tôi cúi đầu.

Ngón tay vô thức vuốt mép ghế.

Câu hỏi này, nếu đặt vào mấy năm trước, có lẽ tôi sẽ trả lời rất nhanh.

Có.

Tôi trách ông không hiểu tôi.

Trách ông luôn muốn sắp xếp đường đi cho tôi.

Trách ông không giữ tôi lại.

Cũng trách ông thật sự để tôi rời đi.

Nhưng bây giờ, khi đã biết ông từng rút vốn khỏi Hoa Nhạc vì không muốn tôi sống dưới cái bóng gia đình, khi đã biết ông âm thầm lưu lại từng bức ảnh, từng bài báo, từng dấu mốc của tôi, câu trả lời ấy bỗng trở nên quá đơn giản và quá nông cạn.

Tôi im lặng rất lâu.

Sau đó mới nói:

“Trước kia có.”

Cha tôi gật đầu.

“Ừ.”

“Bây giờ thì không chắc nữa.”

Ông nhìn tôi.

Tôi ngẩng đầu đối diện với ông.

“Con chỉ không hiểu.”

“Không hiểu gì?”

“Vì sao ba chưa từng giữ con lại?”

Câu hỏi này cuối cùng vẫn được hỏi ra.

Nó đã nằm trong lòng tôi suốt bảy năm.

Năm tôi rời khỏi nhà, tôi đã đợi cha gọi mình lại.

Chỉ cần ông gọi một tiếng, có lẽ tôi sẽ dừng bước.

Nhưng ông không gọi.

Ông chỉ đứng ở cửa thư phòng nhìn tôi xách vali đi.

Khi đó tôi cảm thấy rất đau lòng.

Đau lòng đến mức càng đi càng nhanh.

Cha tôi cúi mắt nhìn chiếc hộp gỗ trên bàn.

Rất lâu sau mới nói:

“Bởi vì ba muốn con trở thành Thẩm Nhược Ninh.”

“Không phải thiên kim nhà họ Thẩm.”

Cổ họng tôi nghẹn lại.

Ông tiếp tục:

“Con từ nhỏ đã rất mạnh.”

“Không thích người khác nói con dựa vào gia đình.”

“Không thích mọi người nhường con vì con mang họ Thẩm.”

“Con muốn tự mình thắng.”

“Ba biết.”

Tôi nhìn ông.

“Biết mà vẫn để con đi chịu khổ sao?”

Cha tôi cười khẽ.

“Đúng.”

“Ba không đau lòng sao?”

“Đau lòng.”

Ông đáp rất nhanh.

Nhanh đến mức tôi hơi ngẩn ra.

“Nhưng đau lòng không có nghĩa là phải kéo con về.”

“Có những đường nếu ba thay con chặn hết, con sẽ mãi mãi không biết mình có thể đi qua.”

“Có những khổ nếu ba thay con chịu hết, con sẽ mãi mãi không biết mình mạnh đến mức nào.”

Tôi nhìn người đàn ông trước mặt.

Bỗng nhiên không nói được gì.

Cha tôi mở chiếc hộp gỗ.

Bên trong không phải cổ phần.

Không phải con dấu.

Không phải tài liệu quan trọng.

Mà là một chiếc thẻ ngân hàng đã cũ.

Màu xanh đậm.

Góc thẻ hơi mòn.

Tôi nhìn chiếc thẻ ấy, ký ức bảy năm trước lập tức hiện lên.

Ngày tôi rời nhà, cha từng đưa cho tôi một chiếc thẻ.

Ông nói:

“Bên trong không có nhiều tiền, đủ để con sống trong lúc khó khăn.”

Khi đó tôi đã trả lại.

Tôi nói:

“Con không cần.”

Tôi nhớ rõ sắc mặt của ông lúc ấy rất khó coi.

Nhưng ông không ép tôi nhận.

Sau đó tôi kéo vali rời đi.

Từ đó về sau, tôi luôn cho rằng chiếc thẻ ấy đã bị vứt đi.

Nhưng bây giờ.

Nó nằm trong chiếc hộp gỗ trước mặt tôi.

Cha tôi cầm chiếc thẻ lên.

“Ngày đó con không lấy.”

“Ba giữ lại.”

Ông đặt thẻ xuống trước mặt tôi.

“Bảy năm rồi.”

“Trong này vẫn luôn có tiền.”

Tôi nhìn chiếc thẻ.

Tầm mắt bỗng nhòe đi.

“Ba giữ nó làm gì?”

Cha tôi nói:

“Ba nghĩ, nếu có một ngày con thật sự không chịu nổi nữa.”

“Nếu có một ngày con muốn quay về nhưng ngại mở miệng.”

“Ít nhất còn có thứ này để nói với con rằng.”

“Nhà vẫn ở đây.”

Tôi cúi đầu.

Nước mắt rơi xuống mu bàn tay.