Tôi cười đến đau cả bụng.
Lục Thời Diễn cũng tham gia.
Anh ngồi cạnh tôi, giúp tôi đỡ vài chén rượu.
Sư phụ nheo mắt nhìn anh.
“Tửu lượng cậu cũng được đấy nhỉ.”
Lục Thời Diễn khiêm tốn đáp: “Cũng tạm thôi ạ.”
Sư phụ hỏi tiếp: “Biết nấu cơm không?”
“Biết một chút ạ.”
“Biết sửa bóng đèn hỏng không?”
“Cháu có thể học ạ.”
“Thế có biết dỗ phụ nữ không?”
Lục Thời Diễn liếc nhìn tôi.
“Việc này còn phải xem cô ấy có chịu để cháu dỗ không đã ạ.”
Cả mâm tiệc lập tức ồ lên trêu chọc.
Tôi gắp một miếng sườn nhét vào bát sư phụ.
“Sư phụ ăn cơm đi ạ.”
Sư phụ cười đến mức đuôi mắt hằn rõ nếp nhăn.
Đêm dần khuya, mọi người cũng lần lượt ra về.
Tôi thu dọn bàn ghế, Lục Thời Diễn ở lại phụ giúp.
Anh xếp từng chiếc bát rỗng lên nhau, động tác tuy hơi vụng nhưng lại nghiêm túc vô cùng.
Tôi nhìn anh, đột nhiên hỏi: “Lục Thời Diễn, vì sao anh đối xử tốt với em như vậy?”
Động tác trên tay anh khựng lại.
“Em muốn nghe lời thật lòng không?”
“Vâng.”
“Bởi vì từ rất lâu trước đây, anh đã thích em rồi.”
Tôi sững người.
Anh không bước đến gần để tạo áp lực, cũng không mượn cơ hội nói thêm những lời ngọt ngào quá mức.
Anh chỉ đứng dưới ánh đèn, thẳng thắn thừa nhận, khiến tôi chẳng có chỗ để trốn tránh.
“Năm em mười tám tuổi, ở buổi triển lãm nhỏ của Thanh Hòa, em đứng trước tác phẩm thêu của mình, căng thẳng đến mức cứ vò mãi gấu áo. Có người nói nghệ thuật thêu truyền thống đã lỗi thời, không còn phù hợp với người trẻ. Khi ấy em ngẩng đầu đáp lại rằng, thứ lỗi thời là định kiến, không phải tay nghề thủ công.”
Anh khẽ cười.
“Từ lúc đó, anh đã nghĩ cô gái này thật sự rất có bản lĩnh.”
Tôi hoàn toàn không còn nhớ mình từng nói những lời như vậy.
Lục Thời Diễn nói tiếp: “Sau đó nghe tin em kết hôn, anh không làm phiền em nữa.”
“Rồi về sau, người của Thanh Hòa báo rằng tác giả bức Hải Đường Dưới Trăng đã trở lại.”
Anh nhìn sâu vào mắt tôi.
“Anh nghĩ, có lẽ lần này anh có thể thử bước lại gần em thêm một chút.”
Nhịp tim tôi bỗng lệch đi nửa nhịp.
Không phải vì những lời ngọt ngào.
Mà là vì mỗi bước anh tiến tới đều giữ đúng ranh giới và chừng mực.
Anh từng thích, nhưng không quấy rầy.
Anh muốn đến gần, nhưng không ép buộc.
Anh mang ánh sáng đến cho tôi, nhưng chưa từng muốn kéo tôi phải đi theo anh.
Tôi cúi đầu lau bàn.
“Có lẽ bây giờ em vẫn chưa sẵn sàng bắt đầu một mối quan hệ mới nhanh như vậy.”
“Anh biết.”
“Em cũng không chắc mình sẽ thích anh.”
“Ừm.”
“Anh cứ như vậy, không sợ bản thân chịu thiệt sao?”
Lục Thời Diễn bật cười.
“Tưởng Đường, để sưu tầm một bức tranh thêu, anh còn có thể đợi hai năm.”
“Đợi một người tìm lại niềm tin vào chính mình, lâu thêm một chút cũng không sao.”
Chiếc khăn lau trong tay tôi khựng lại.
Chiếc đèn l.ồ.ng hình hoa hải đường trước cửa khẽ đung đưa trong gió.
Tôi chợt nhớ đến bức Ô Cửa Sổ Trống.
Cánh cửa sổ ấy từng đóng rất lâu.
Lâu đến mức tôi cứ tưởng cả đời mình sẽ không bao giờ mở nó ra được nữa.
Nhưng hóa ra, bên ngoài cánh cửa ấy không phải không có ai.
Chỉ là trước kia, tôi đã đứng sai hướng.
Sau đó, tôi không lập tức nhận lời Lục Thời Diễn.
Anh cũng không hề thúc giục.
Chúng tôi cùng nhau ăn rất nhiều bữa cơm.
Anh giúp tôi chuyển giá thêu, đưa tôi đi xem triển lãm ở tỉnh khác, ngồi xổm ở đầu ngõ sửa chiếc ghế đẩu gãy chân cho bà cụ hàng xóm.
Anh luôn nhớ tôi không ăn hành, sẽ lặng lẽ vặn nhỏ đèn khi tôi thức khuya chạy bản thảo, sẽ đặt một tách trà nóng trong tầm tay tôi khi tôi bực mình vì lỡ thêu sai màu chỉ.
Và quan trọng nhất là.
Anh chưa từng tự tiện quyết định thay tôi.
Anh luôn hỏi: “Em muốn làm thế nào?”
Một câu hỏi bình thường đến không thể bình thường hơn.
Nhưng lại là thứ tôi đã thiếu suốt ba năm dài.
Một năm sau, Tiệm thêu Đường Ký mở rộng quy mô.
Không quá hoành tráng.
Chỉ là thêm một căn phòng nhỏ để dạy nghề thêu.
Trước cửa treo một tấm biển mới.
Tiệm thêu Đường Ký, Tưởng Đường.
Tên của tôi cuối cùng cũng không còn là “Tống phu nhân”, không còn là vợ của ai, càng không phải con dâu nhà nào.
Chỉ đơn giản là Tưởng Đường.
Ngày khai trương, rất nhiều người đến chúc mừng.
Lục Thời Diễn đứng trước cửa giúp tôi giữ tấm biển gỗ.
Sư phụ đứng một bên chỉ đạo.
“Dịch sang trái chút! Không, sang phải một chút! Ôi trời, người có tiền các cậu có phải đều mù phương hướng không hả?”
Lục Thời Diễn cực kỳ kiên nhẫn, ngoan ngoãn chỉnh theo lời ông.
Tôi đứng phía dưới cười không ngừng.
Điện thoại bỗng rung lên một tiếng.
Là một bức ảnh được gửi đến từ số lạ.
Trong ảnh là phòng ngủ chính của nhà họ Tống.
Rèm đã thay mới, giường cũng đổi rồi.
Nhưng cả căn phòng trống trải đến mức không còn chút hơi ấm nào.
Bên dưới bức ảnh chỉ có một dòng chữ.
[Tưởng Đường, phòng ngủ chính trống rồi.]
Tôi nhìn dòng tin nhắn hai giây, rồi bấm xóa.
Lục Thời Diễn từ trên thang bước xuống.
“Sao vậy em?”
Tôi bỏ điện thoại vào túi áo.
“Không có gì đâu anh.”
Anh nhìn tôi, cũng không hỏi thêm.
Sư phụ gọi từ phía cửa: “Đường Đường, qua xem biển treo thẳng chưa này!”
Tôi bước tới.
Ánh nắng rơi lên tấm biển mới tinh, từng nét chữ hiện lên rõ ràng.
Tôi bỗng nhớ lại đêm hôm ấy.
Tống Dư An đứng trước cửa phòng ngủ chính, bảo tôi dọn xuống phòng chứa đồ.
Khi đó, trên tay tôi còn cầm chiếc sơ mi của anh ta, cứ ngỡ mình vừa bị đuổi khỏi chính mái nhà của mình.
Bây giờ tôi mới hiểu.
Đó không phải bị đuổi đi.
Mà là số phận đưa tay đẩy nhẹ tôi một cái.
Đẩy tôi rời khỏi căn nhà vốn chưa từng thuộc về mình.
Đẩy tôi trở về với đúng tên gọi của chính mình.
Sau khi lễ khai trương kết thúc, Lục Thời Diễn tặng tôi một chiếc hộp gỗ.
Tôi mở ra.
Bên trong là một chiếc trâm cài n.g.ự.c mới.
Những sợi bạc bện thành một đóa hải đường.
Chỉ khác là bên cạnh đóa hải đường này, còn có thêm một cánh cửa nhỏ xinh.
Và cánh cửa ấy đang mở rộng.
Tôi ngẩng đầu nhìn anh.
Anh có vẻ hơi căng thẳng.
“Không phải cầu xin điều gì đâu. Chỉ là anh nghĩ em nên có một chiếc trâm mới.”
Tôi chạm nhẹ vào chiếc trâm rồi bỗng bật cười.
“Lục Thời Diễn.”
“Anh đây.”
“Tối nay ở lại ăn cơm nhé.”
Mắt anh sáng lên.
“Với tư cách gì vậy em?”
Tôi nghĩ một chút.
“Người theo đuổi.”
Anh mỉm cười.
“Có thời gian thử việc để lên chính thức không?”
“Còn phải xem biểu hiện đã.”
Sư phụ từ phía sau thò đầu ra.
“Biểu hiện không tốt là bị trả hàng bất cứ lúc nào đấy!”
Lục Thời Diễn gật đầu cực kỳ nghiêm túc.
“Cháu xin chấp nhận giám sát ạ.”
Cả con ngõ nhỏ lập tức vang lên tiếng cười rộn rã.
Tôi đứng trước cửa Tiệm thêu Đường Ký, nhìn dòng người qua lại.
Bà cụ hàng xóm đang bưng bát chè ngọt, bà chủ quán trà bận rộn mời khách, sư phụ vừa lẩm bẩm mắng người vừa kê lại ghế, Lục Thời Diễn cúi đầu buộc lại sợi dây đèn l.ồ.ng bị lỏng.
Khoảnh khắc ấy, trái tim tôi đầy đến mức gần như muốn tràn ra.
Không phải vì cuối cùng cũng có ai đó yêu tôi.
Mà là vì tôi rốt cuộc đã không còn đặt cược phần đời còn lại vào việc người khác có yêu mình hay không.
Sau này, từng có người hỏi tôi:
“Tưởng lão sư, bức tranh thêu Mở Cửa của cô rốt cuộc muốn truyền tải điều gì?”
Tôi mỉm cười đáp:
“Cánh cửa mà một người phụ nữ nên mở nhất chưa bao giờ là phòng ngủ chính trong nhà một người đàn ông.”
“Mà là cuộc đời của chính cô ấy.”
HẾT.
