Chương 2
Thư đã viết xong. Nhưng chưa được gửi đi.
Ngoài phong bì đã dán tem, viết sẵn địa chỉ.
Nhưng không có dấu bưu điện. Ông đã không gửi.
Tại sao lại không gửi? Tôi lật đến trang cuối.
Ở một góc nhỏ, bố tôi dùng bút chì viết một dòng chữ lí nhí.
“Người của Sở Giáo dục nói, nếu còn làm ầm lên, thì đến cái bằng tốt nghiệp cấp 3 của Duyệt Hà cũng đừng hòng lấy được.”
Tôi siết chặt tờ giấy. Tay run lẩy bẩy.
Không phải là họ không quản. Mà là họ đã đe dọa bố tôi.
Bịt miệng một người cha.
Biến một thủ khoa thành 326 điểm.
Để cuộc đời của một cô gái, bị kẻ khác khoác lên người.
Tôi gấp bức thư lại, cất vào túi xách.
Mẹ tôi gọi vọng từ dưới nhà lên ăn cơm.
“Duyệt Hà, con tìm thấy gì thế?”
“Mẹ.”
Tôi đi xuống nhà, nhìn bà.
“Bố không sai. Con cũng không sai.”
“Người sai là kẻ khác.”
Tôi lôi nốt món đồ ở dưới đáy rương ra.
Là một phong bì giấy xi măng.
Bên trên có dòng chữ nét mực của bố:
“Giấy biên nhận của Sở Giáo dục – Cố Kiện Mân ký.”
Tôi mở phong bì.
Bên trong là một tờ biên nhận có đóng dấu.
Ở phần chữ ký có một cái tên.
Cố Kiện Mân.
Phần chức vụ ghi: Phó Cục trưởng Cục Giáo dục thành phố.
Họ Cố. Cùng họ với Cố Thanh Nhã.
3.
Về đến nhà, tôi tra mạng cái tên Cố Kiện Mân. Hiện tại ông ta đã nghỉ hưu.
63 tuổi. Từng giữ chức Phó Cục trưởng Cục Giáo dục thành phố, sau đó chuyển sang Ủy ban Mặt trận Tổ quốc thành phố.
Tôi lại tra hồ sơ công khai của Cố Thanh Nhã.
Thông tin hiển thị:
Bố: Cố Kiện Mân.
Tôi nhìn chằm chằm vào màn hình, đặt hai cái tên cạnh nhau.
Cố Kiện Mân. Phó Cục trưởng Cục Giáo dục.
Cố Thanh Nhã. Kẻ đã dùng điểm thi của tôi.
Ông ta dùng chức vụ, đem tên con gái mình đánh tráo với điểm số của tôi.
Sau đó sửa điểm của tôi thành 326.
Rồi ông ta ký vào tờ biên nhận kia, đuổi bố tôi về.
Sau đó bố tôi không bao giờ làm ầm lên nữa. Vì ông ta đã đe dọa bố tôi.
Tôi chụp lại toàn bộ thư của bố, biên nhận, bản phô tô thẻ dự thi, lưu thành ba bản.
Một bản trong điện thoại.
Một bản trên đám mây.
Một bản trong USB.
Sau đó tôi gọi cho tổ điều tra.
“Chào cô Thẩm.” Nhân viên điều tra lên tiếng.
“Những tài liệu cô cung cấp vô cùng quan trọng.”
“Hiện tại Cố Thanh Nhã đang tham gia thi tuyển công chức vào một cơ quan cấp tỉnh, trong giai đoạn thẩm tra lý lịch, chúng tôi kiểm tra hồ sơ học vấn theo quy định.”
“Hồ sơ thi đại học và hồ sơ nhập học đại học của cô ta có điểm mâu thuẫn.”
“Ảnh không khớp.”
“Quê quán không khớp.”
“Giám định nét chữ cũng có điểm đáng ngờ.”
“Cho nên chúng tôi mới lần theo dấu vết, tìm đến cô.”
Tôi hỏi anh ta: “Bây giờ phải làm sao?”
Anh ta nói: “Chúng tôi sẽ điều tra thêm. Nhưng tài liệu gốc trong tay cô là bằng chứng then chốt.”
Cúp máy, tôi ngồi giữa phòng khách, nhìn lên trần nhà.
20 năm. Nếu không phải cô ta thi công chức.
Nếu không phải cần thẩm tra hồ sơ lý lịch.
Thì chuyện này vĩnh viễn bị chôn vùi dưới lòng đất.
Cùng với bố tôi.
Tối đó Trần Duy Đống về nhà.
Thấy tôi ngồi đờ đẫn trên sofa, anh ta nhíu mày.
“Lại bị làm sao thế?”
“Không có gì.”
“Đừng có suốt ngày nghĩ ngợi linh tinh.”
Anh ta thay giày, ngồi xuống lướt điện thoại.
“À đúng rồi, chuyện Thanh Nhã thi công chức em biết rồi chứ? Cơ quan cấp tỉnh, vị trí cấp phòng đấy.”
Anh ta không thèm ngẩng đầu lên.
“Người ta đúng là giỏi thật. Nền tảng tốt nghiệp đại học danh giá đúng là khác bọt.”
Tôi nhìn anh ta. Anh ta không hề biết.
Cái người “tốt nghiệp đại học danh giá” trong miệng anh ta, đang mặc trên mình cái vỏ bọc của tôi.
“Duy Đống.”
“Hửm?”
“Cái trường đại học danh giá mà anh nói—”
“Sao?”
Tôi há miệng.
Vẫn chưa đến lúc.
“Không có gì.”
Anh ta không chú ý đến nét mặt của tôi.
Tiếp tục cúi đầu lướt điện thoại.
Tôi liếc nhìn màn hình của anh ta.
Giao diện chat WeChat.
Tin nhắn ghim đầu tiên—
Tên lưu: Thanh Nhã.
Avatar là một bông hồng trắng.
Trong lòng tôi có thứ gì đó vừa đứt phựt.
Và rồi tôi đưa ra một quyết định. Tôi đi tìm luật sư.
Luật sư họ Chu, tôi tìm trên mạng, chuyên làm các vụ kiện liên quan đến giáo dục.
Tôi đưa tất cả tài liệu cho anh ấy xem. Xem xong, anh ấy im lặng rất lâu.
“Cô Thẩm.” Anh ngẩng lên nhìn tôi.
“Vụ án này, nếu chuỗi bằng chứng hoàn chỉnh…”
“Bằng cấp của Cố Thanh Nhã sẽ bị thu hồi.”
“Cố Kiện Mân cấu thành tội lạm dụng chức quyền, làm giả công văn nhà nước, có thể bị truy cứu trách nhiệm hình sự.”
“Tổn thất 20 năm bị đánh tráo của cô, có thể yêu cầu nhà nước bồi thường.”
Tôi nói: “Tôi không cần tiền.”
Anh ấy sững lại.
“Tôi muốn lấy lại điểm số của tôi.”
“Tôi muốn sự trong sạch cho bố tôi.”
“Tôi muốn cô ta phải trả giá.”
Luật sư Chu nhìn tôi vài giây.
Sau đó gật đầu.
“Được.”
Anh lật bức thư của bố tôi ra.
Trang cuối cùng, dòng chữ viết bằng bút chì.
“Người của Sở Giáo dục nói, nếu còn làm ầm lên, thì đến cái bằng tốt nghiệp cấp 3 của Duyệt Hà cũng đừng hòng lấy được.”
Luật sư Chu chỉ vào dòng chữ đó. “Đây là bằng chứng đe dọa.”
“Kết hợp với tờ biên nhận có chữ ký của Cố Kiện Mân—”
Anh ấy dừng lại. “Cô Thẩm, năm đó bố cô không gửi bức thư này đi.”
“Nhưng bây giờ, bức thư này có thể thay ông ấy lên tiếng.”
Mắt tôi cay xè. Nhưng tôi không khóc.
Khi tôi bước ra khỏi văn phòng luật, trời đã tối.
Điện thoại reo. Trần Duy Đống.
“Em đi đâu đấy? Cơm nước chưa nấu.”
“Ra ngoài có chút việc.”
“Việc gì?”
“Về nhà nói sau.”
Cúp máy. Màn hình lại sáng lên.
Một tin nhắn WeChat. Không phải Trần Duy Đống.
Là tổ điều tra.
“Cô Thẩm, hôm nay chúng tôi lại có phát hiện mới.”
“Nhóm máu trên giấy khám sức khỏe nhập học đại học của Cố Thanh Nhã là nhóm máu A.”
“Nhưng nhóm máu điền trong hồ sơ thi đại học là nhóm máu O.”
“Trong khi nhóm máu của cô…”
Tôi nhắn lại: “Nhóm máu O.”
Đối phương gửi cho tôi một bức ảnh chụp màn hình.
Là ảnh thẻ nhập học đại học năm đó của Cố Thanh Nhã.
Và bức ảnh trong hồ sơ thi đại học, không phải cùng một người.
Bức ảnh trong hồ sơ—là tôi. Tôi của năm 18 tuổi.
Cột tóc đuôi ngựa, mặc đồng phục, cười rất tươi.
Đó là bức ảnh bố dẫn tôi đi chụp.
Ông nói: “Duyệt Hà, con chắc chắn sẽ thi đỗ trường đại học tốt.”
Bức ảnh đó đã bị ai đó bóc ra, dán lên hồ sơ của kẻ khác.
Tên của tôi bị gạch bỏ. Ba chữ “Cố Thanh Nhã” đè lên trên.
Nhưng xóa không đủ sạch. Phóng to lên vẫn có thể thấy, bên dưới lộ ra một nửa chữ “Thẩm”.
