Chương 3
Khi mẹ tôi được đẩy ra, bà vẫn nhắm mắt, sắc mặt rất kém nhưng bà vẫn còn sống. Tôi đi theo băng ca vào phòng bệnh. Y tá dặn dò những điều cần lưu ý, tôi ghi nhớ từng chữ một.
Đến cuối cùng, khi ngồi cạnh giường, tôi mới nhận ra đầu gối mình vẫn đang run lẩy bẩy.
Mẹ tôi chưa tỉnh thuốc mê. Trong phòng chỉ có tiếng máy theo dõi. Tôi cúi đầu nhìn cổ tay trống trơn. Chiếc lắc vàng không còn. Thẻ tín dụng quẹt sạch. Lương chỉ có 22 tệ. Nhóm công ty vẫn đang cười.
Tôi bỗng mỉm cười, một nụ cười rất nhẹ.
Điện thoại rung lên. Hàn Tự gọi lại. Giọng anh ta rất trầm: “Cô là Thẩm Lê?”
Tôi đứng dậy, đi ra cuối hành lang: “Vâng.”
Anh ta nói: “Thiệu Văn San nói với tôi rồi.”
Tôi hỏi: “Anh biết điều gì?”
Đầu dây bên kia im lặng rất lâu, rồi anh ta nói: “Ngày mai cô đến công ty, đừng làm ầm, đừng gây gổ. Hãy mang theo một túi hồ sơ.”
Tôi nắm chặt điện thoại: “Trong đó để gì ạ?”
Hàn Tự nói: “Tôi sẽ gửi cô một địa chỉ. Cô đến đó lấy một thứ. Phùng Tuấn nhìn thấy thứ đó, chắc chắn sẽ không cười nổi nữa.”
**03**
Trời vừa sáng, tôi bước ra từ nhà vệ sinh bệnh viện. Trong gương, mắt tôi đỏ hoe, môi khô nứt nẻ. Tôi tạt nước lạnh lên mặt ba lần.
Trong phòng, mẹ tôi vẫn chưa tỉnh. Y tá nói tình trạng ổn định nhưng cần theo dõi thêm. Tôi đặt sạc điện thoại đầu giường, viết số điện thoại của hộ lý thuê lên giấy dán lên tủ.
Hộ lý hỏi tôi: “Cô không nghỉ ngơi một chút sao?”
Tôi đáp: “Tôi đi giải quyết chút việc.”
Bà nhìn tôi, không hỏi thêm.
Tôi cúi xuống, thì thầm vào tai mẹ: “Mẹ, con đi đòi lương đây.”
Bà không phản hồi. Máy theo dõi vẫn kêu đều đều.
Tôi rời bệnh viện, trời âm u. Địa chỉ Hàn Tự gửi nằm ở khu phố cổ, một tiệm in ấn. Cửa cuốn mở một nửa. Ông chủ tầm 40 tuổi nhìn tôi hỏi: “Thẩm Lê?”
Tôi gật đầu. Ông ta lấy từ dưới quầy ra một túi hồ sơ bằng giấy xi măng: “Hàn Tự bảo cô đến lấy.”
Tôi hỏi: “Anh ấy đâu ạ?”
Ông chủ lắc đầu: “Không biết. Cậu ấy nói cô xem xong rồi tự quyết định.”
Tôi định trả tiền in, nhưng ông chủ không nhận: “Cậu ấy trả rồi.”
Tôi cầm túi hồ sơ ra tiệm ăn sáng đầu phố, gọi một bát sữa đậu nành. Tôi mở túi ra. Bên trong là một xấp bản sao: Bảng phát thưởng dự án của Khởi Hàng Internet trong một năm gần đây, vài tờ đơn phê duyệt hoàn phí, và hai bản in thư nội bộ.
Trên cùng là một tờ giấy viết tay, nét chữ rất vội: *Phùng Tuấn dùng việc điều chỉnh sổ sách tài chính để ép tiền thưởng của nhân viên, phần thiếu hụt được chuyển vào khoản chi phí tư vấn thuê ngoài. Đường Xảo thực hiện. Mã Đồng phối hợp khấu trừ chuyên cần.*
Tôi đọc từng trang một. Rất nhiều cái tên tôi quen biết. Có người đã nghỉ việc, có người vẫn đang cắn răng chịu đựng. Người bị trừ KPI, người bị nợ hoa hồng.
Và trong một tờ bảng biểu, tên tôi hiện ra rõ ràng: *Thẩm Lê, tiền thưởng nghiệm thu dự án 18.000, điều chỉnh thành 0. Ghi chú: Phát chậm. Người phê duyệt: Phùng Tuấn. Người thực hiện: Đường Xảo.*
Tôi nhìn trân trân vào dòng chữ đó.
Hóa ra không phải là gõ nhầm dấu thập phân. Không phải là đùa.
Họ đã lấy tiền của tôi từ lâu rồi. Lần này chuyển thành 22 tệ, chẳng qua là vì họ nghĩ tôi sẽ không dám làm loạn. Hoặc, họ muốn xem tôi làm loạn ra sao để đè tôi thêm lần nữa.
Dưới đáy túi hồ sơ còn một cái USB, kèm mẩu giấy: *Đừng mở trên máy tính công ty.*
Tôi cất USB vào túi. Điện thoại reo, là Phùng Tuấn.
Tôi bắt máy. Giọng anh ta còn khàn vì mới ngủ dậy: “Thẩm Lê, hôm nay đi làm chứ?”
Tôi đáp: “Mẹ tôi vừa phẫu thuật xong.”
“Tôi biết.” Anh ta nói trôi chảy. “Nhưng 10 giờ có buổi họp tổng kết dự án, dữ liệu cô phụ trách là rõ nhất.”
Tôi im lặng. Anh ta lại cười khẩy: “Công ty cũng hiểu khó khăn của cô, nhưng khó khăn là một chuyện, công việc không thể trì hoãn.”
Tôi nhìn xấp tài liệu trên bàn: “Còn chuyện lương thì sao ạ?”
“Tôi chẳng bảo rồi sao?” Anh ta mất kiên nhẫn. “Tháng sau bù.”
“Chuyện hôm qua là bên tài chính đùa thôi, cô đừng có chuyện bé xé ra to.”
Tôi đáp: “Vâng.”
Anh ta ngẩn ra: “Cái gì?”
Tôi nói: “Tôi sẽ đến.”
Phùng Tuấn hài lòng: “Thế mới đúng chứ. Người trẻ đừng có hở chút là cảm xúc.”
Điện thoại bị cúp. Tôi sắp xếp lại toàn bộ tài liệu, đi sao chụp thêm ba bản. Một bản để trong túi, một bản gửi cho Thiệu Văn San, một bản gửi vào tủ khóa mà Hàn Tự chỉ định. Bản cuối cùng, tôi cho vào một túi hồ sơ màu đen mới.
9 giờ 40, tôi bước vào công ty Khởi Hàng. Cô bé lễ tân nhìn tôi, ngẩn ra: “Chị Thẩm Lê, sắc mặt chị tệ quá.”
Tôi mỉm cười: “Đêm qua chị không ngủ.”
Cô bé nói nhỏ: “Mẹ chị không sao chứ ạ?”
Tôi nhìn cô ấy, khoảnh khắc đó, tảng đá trong lòng tôi nhẹ đi một chút: “Tạm thời không sao.”
Cô bé gật đầu, hạ giọng: “Những lời trong nhóm hôm qua, chị đừng để tâm nhé.”
Tôi nói: “Chị thấy hết rồi.”
Mặt cô bé trắng bệch: “Em không có ý đó.”
“Không sao.” Tôi vỗ vai cô ấy. “Từ hôm nay trở đi, mọi người sẽ cùng thấy.”
Cô bé không hiểu, tôi cũng không giải thích.
Trong phòng họp đã ngồi đầy người. Phùng Tuấn ngồi ghế chủ tọa. Đường Xảo ngồi bên tay phải anh ta, móng tay sơn đỏ, đang lướt điện thoại. Mã Đồng bên nhân sự ngồi gần cửa, tay cầm bảng chấm công. Trên màn hình chiếu bốn chữ: *Tổng kết dự án*.
Khi tôi bước vào, căn phòng im lặng trong giây lát. Đường Xảo cười thành tiếng trước: “Ồ, Thẩm Lê đến rồi à? Tôi cứ tưởng hôm nay cô xin nghỉ chứ.”
Có người cúi đầu, có người giả vờ uống nước.
Phùng Tuấn tựa lưng vào ghế: “Khá lắm, không làm ảnh hưởng giờ làm việc.”
Anh ta nói câu này với giọng điệu như đang khen một con chó biết về chuồng đúng giờ.
Tôi đi đến cạnh bàn, đặt túi xuống nhưng không ngồi. Phùng Tuấn nhìn tôi: “Đứng đó làm gì?”
Tôi đáp: “Xử lý chuyện lương trước đã.”
Đường Xảo xì một tiếng: “Cô vẫn chưa xong chuyện đó à?” Cô ta úp điện thoại xuống bàn. “Chỉ là phát thiếu một chút thôi mà.”
Tôi nhìn cô ta: “Thiếu bao nhiêu?”
Cô ta đảo mắt: “Cô không tự biết à?”
Tôi nói: “Cô nói đi.”
Phòng họp im phăng phắc. Đường Xảo không cười nữa. Phùng Tuấn nhíu mày: “Thẩm Lê, đây là họp dự án, không phải nơi để cô đòi lương.”
Tôi gật đầu: “Vậy hôm qua ở bệnh viện, là nơi để các người đùa với tôi sao?”
Mặt anh ta sầm xuống: “Chú ý thái độ của cô.”
