Chương 2
**02**
Tôi đứng ở cửa thang máy, nhìn chằm chằm vào dòng tin nhắn. Cửa thang máy đóng mở liên tục, những người bên trong liếc nhìn tôi rồi chen lấn đi qua. Tôi không nhúc nhích.
Câu nói đó như một cây kim đâm vào não tôi. *Đừng chỉ nhìn vào tiền lương.*
Kẻ gửi tin là ai? Sao hắn biết chuyện của tôi?
Tôi gọi lại. Không kết nối được. Gọi lần nữa, vẫn vậy.
Điện thoại y tá gọi đến: “Thẩm Lê, cô đang ở đâu rồi?”
Tôi lập tức tỉnh táo: “Đến ngay đây.”
Tôi chụp màn hình tin nhắn, cất vào thư mục ẩn trong album ảnh, rồi lao vào thang máy.
Quầy thu ngân sắp đến giờ đóng cửa. Tôi gom hết tiền cầm đồ, tiền quẹt thẻ tín dụng và 5.000 tệ bạn tôi – Thiệu Văn San vừa chuyển đến. Vẫn còn thiếu 6.000 tệ.
Nhân viên nói: “Không đủ.”
Tôi khẩn khoản: “Tôi đóng trước chỗ này được không? Số còn lại tôi bù trong vòng nửa tiếng nữa.”
Cô ấy lắc đầu: “Hệ thống không cho phép.”
Tôi nắm chặt thẻ ngân hàng, người phía sau bắt đầu mất kiên nhẫn giục giã: “Nhanh lên chút đi!”
Tôi nói nhỏ: “Mẹ tôi đang đợi phẫu thuật.”
Người kia lẩm bẩm: “Ai mà chẳng vội.”
Câu nói này không sai, nhưng nghe vào lúc này, tôi cảm thấy như bị tát một cú trời giáng.
Tôi lại gọi cho họ hàng. Dì tôi bắt máy. Sau khi nghe xong, câu đầu tiên dì hỏi là: “Lương cháu chẳng phải cao lắm sao?”
Tôi đáp: “Hôm nay công ty chuyển sai.”
Dì cười khẩy: “Công ty mà lại chuyển sai lương được á?”
Tôi khẳng định: “Thật mà dì.”
Dì im lặng một lúc rồi nói: “Cái bệnh của mẹ cháu, bác sĩ có nói chắc chắn khỏi không?”
Tôi thấy tối sầm mặt mày. Dì nói tiếp: “Không phải dì không cho mượn, mà cháu biết đấy, em họ cháu sắp mua xe.”
Tôi cúp máy. Không cãi vã, không cầu xin. Vì cầu xin cũng vô ích.
Tôi ngồi trên chiếc ghế nhựa ở sảnh thu ngân, mở ứng dụng ngân hàng. Trong tài khoản chỉ còn 246 tệ. Tôi mở hết hạn mức FlowerPay, thẻ tín dụng, khoản vay dự phòng… mỗi trang hiện ra như một khuôn mặt lạnh lùng.
6.000 tệ cuối cùng, tôi phải vay trả góp trong 36 kỳ.
Khi tiền vừa về tài khoản, phía phòng phẫu thuật gọi cuộc thứ hai: “Người nhà ơi, không đóng phí là buộc phải dời lịch.”
Tôi lao đến quầy: “Đóng!”
Khi tờ biên lai được in ra, chân tôi khuỵu xuống. Nhân viên đưa đơn cho tôi: “Đi ký giấy cam kết chấp nhận rủi ro phẫu thuật.”
Tôi cầm giấy chạy về phía phòng phẫu thuật. Bác sĩ đã đợi sẵn ở đó, nói với tốc độ rất nhanh về các rủi ro: Chảy máu, nhiễm trùng, nhồi máu cơ tim, tai biến trong phẫu thuật…
Tôi nghe từng từ nhưng như không hiểu gì. Cuối cùng, ông đưa bút cho tôi: “Ký đi.”
Tôi hỏi: “Có sống được không bác sĩ?”
Bác sĩ nhìn tôi: “Chúng tôi sẽ cố hết sức.”
Tôi ký tên mình: *Thẩm Lê*. Hai chữ đó bị viết méo xệch.
Trước khi bị đẩy vào trong, mẹ nắm lấy tay tôi. Tay bà rất lạnh.
“Tiểu Lê, đừng gây gổ với công ty.”
Mũi tôi cay xè: “Mẹ nghe thấy rồi ạ?”
Bà gật đầu: “Mẹ có điếc đâu.”
Tôi cúi xuống, áp tay bà lên mặt mình: “Mẹ đừng lo.”
Bà nhìn tôi, giọng thào thào: “Công việc bây giờ khó tìm lắm.”
Tôi nói: “Mẹ cứ ra ngoài an toàn đã.”
Bà định nói gì đó nhưng cửa đã đóng sập lại. Ba chữ “Đang phẫu thuật” sáng lên, đỏ rực và chói mắt.
Tôi ngồi bất động trên ghế dài. Điện thoại liên tục báo tin nhắn từ nhóm công ty. Có người gửi ảnh đi ăn mừng, Đường Xảo ngồi giữa, tay cầm ly rượu. Phùng Tuấn ngồi bên cạnh, cười híp cả mắt. Chú thích ghi: *Phòng Tài chính tối nay ăn mừng công sức của mọi người.*
Có người hỏi: *”Thẩm Lê sao không đến?”*
Phùng Tuấn trả lời: *”Nhà có chút việc, cô ấy tự xử lý được.”*
Đường Xảo bồi thêm một câu: *”Khả năng chịu áp lực của cô ấy tốt lắm.”*
Tôi nhìn những dòng chữ đó, không lập tức lên tiếng, cũng không thoát nhóm. Tôi lưu lại mọi tấm hình, mọi câu nói. Sau đó tôi mở ứng dụng ghi âm. Chiều nay khi gọi cho Đường Xảo và Phùng Tuấn, vì sợ sót lời của bên tài chính nên tôi đã bật ghi âm tự động. Lúc đó tôi chỉ muốn giữ làm bằng chứng, nhưng giờ tôi nghe lại hai đoạn ghi âm đó một lần nữa.
Tiếng cười của Đường Xảo rất rõ. Câu “Tài chính đùa với cô chút thôi” của Phùng Tuấn cũng cực kỳ rõ ràng.
Tôi đổi tên tệp thành: *Ghi âm thiếu lương 1* và *Ghi âm thiếu lương 2*. Sau đó tải lên đám mây và sao lưu sang hộp thư của Thiệu Văn San.
Thiệu Văn San gọi lại ngay lập tức: “Cậu điên rồi à? Họ thực sự nói thế sao?”
Tôi đáp: “Ừ.”
Cô ấy chửi thề một tiếng: “Thằng cha Phùng Tuấn đó từ lâu đã không sạch sẽ rồi.”
Ngón tay tôi khựng lại: “Ý cậu là sao?”
Cô ấy hạ thấp giọng: “Trước khi nghỉ việc tôi có nghe loáng thoáng, hắn bảo tài chính xẻ nhỏ tiền thưởng dự án, rồi đưa vào mục chi phí hoàn trả để biển thủ.”
Tôi ngồi bật dậy: “Có bằng chứng không?”
“Trong tay tớ không có.” Cô ấy nói. “Nhưng tớ biết có một người có thể có.”
“Ai?”
“Cựu trưởng phòng tài chính, Hàn Tự.”
Cái tên này tôi đã nghe qua. Nửa năm trước anh ta đột ngột nghỉ việc. Công ty thông báo là do năng lực kém, làm sổ sách lộn xộn. Nhưng lúc đó có tin đồn anh ta bị Phùng Tuấn ép đi.
Tôi hỏi: “Cậu có số điện thoại anh ấy không?”
Thiệu Văn San nói: “Để tớ tìm.”
Đèn phòng phẫu thuật vẫn sáng. Tôi nhìn cánh cửa đó, đầu óc trái lại dần trở nên lạnh lùng.
Việc chuyển sai lương có thể nói là sai sót. Thái độ chế nhạo trong điện thoại có thể nói là kém cỏi. Nhưng nếu công ty thực sự có vấn đề về sổ sách, thì không chỉ có 22.000 tệ của tôi bị mất.
Thiệu Văn San gửi số điện thoại cho tôi. Tôi không gọi ngay mà nhìn về phía phòng phẫu thuật. Có y tá ra vào. Tôi sợ lỡ mất lúc bác sĩ ra.
Tôi lưu số, đặt tên là: *Hàn Tự*.
Một giờ sáng, đèn phẫu thuật cuối cùng cũng tắt. Bác sĩ bước ra, tháo khẩu trang: “Phẫu thuật hoàn tất, tạm thời ổn định.”
Tôi chống tường đứng dậy: “Cảm ơn bác sĩ.”
