Chương 6

Mời Quý độc giả CLICK vào LIÊN KẾT HOẶC ẢNH bên dưới
Mở ứng dụng shopee - Chỉ 1 lần duy nhất để tiếp tục đọc toàn bộ chương truyện!

Đội ngũ chúng tôi xin chân thành cảm ơn!

Trong bài còn đính kèm vài bức ảnh cũ. Một bức là ảnh chụp tập thể giáo viên, ảnh đen trắng, mờ đến mức không nhìn rõ từng người. Một bức khác là ảnh tuyên dương vào dịp Ngày Nhà giáo năm nào đó. Hàng đầu có một nhóm giáo viên được khen thưởng ngồi với hoa đỏ cài trước ngực.

Tôi phóng to bức ảnh, lần lượt xem bảng tên trước ngực họ.

Hàng thứ hai, người thứ ba từ trái sang—“Hạ Minh Chương”.

Một người đàn ông trung niên cao gầy, mặt vuông, đeo kính gọng dày, vẻ mặt nghiêm túc. Bức ảnh được chụp khoảng năm 2005, khi đó ông ấy chắc hơn năm mươi tuổi.

Cao gầy.

Người trong camera cũng có dáng người hơi gầy.

Nhưng điều này không chứng minh được gì.

Người gầy rất nhiều.

Tôi tiếp tục kéo xuống bài viết kỷ niệm, tìm được một đoạn thông tin hữu ích hơn:

“…Thầy Hạ Minh Chương và người bạn đời, bà Ôn Ninh Chi, nguyên là nhân viên thư viện Trường Trung học số 7, kết hôn năm 1986, đồng hành bên nhau suốt nhiều thập kỷ. Bà Ôn Ninh Chi qua đời vì bệnh tật vào năm 2017, khiến thầy Hạ chịu cú sốc lớn…”

Ôn Ninh Chi.

Vợ của Hạ Minh Chương.

Qua đời năm 2017.

Tính theo dòng thời gian:

Ôn Ninh Chi qua đời năm 2017.

Hạ Minh Chương bắt đầu đứng ngoài hành lang vào ban đêm.

Tình trạng kéo dài khoảng hai năm.

Năm 2019, Hạ Minh Chương qua đời trong nhà.

Sau đó căn hộ được bán cho chị Đinh.

Chị Đinh cho thuê.

Năm 2020, Trình Dao chuyển vào.

Sống một năm rưỡi.

Gặp sự việc có người đứng ngoài cửa.

Đầu năm 2022 chuyển đi.

Giữa năm 2022, tôi chuyển vào.

Yên ổn ba năm.

Cho đến hiện tại.

Tại sao sau ba năm gián đoạn, chuyện này mới xuất hiện trở lại?

Sau khi Trình Dao rời đi, tôi chuyển vào và không xảy ra chuyện gì suốt ba năm.

Tại sao đột nhiên lại bắt đầu?

Một tháng trước—tấm thẻ ra vào trong hệ thống ban quản lý được kích hoạt lại.

Có người quyết định thực hiện chuyện này từ một tháng trước.

Một tháng trước đã xảy ra chuyện gì?

Tôi mở lịch trên điện thoại, lật về một tháng trước.

Không có gì đặc biệt.

Tôi lại suy nghĩ về tin tức hoặc sự kiện địa phương một tháng trước, nhưng không nhớ ra chuyện gì.

Đổi một góc độ khác.

Cháu gái bên ngoại của Hạ Minh Chương—Trịnh Tú Lan.

Người đã bán căn nhà.

Cô ấy có biết điều gì không?

Tôi nhắn cho chị Đinh:

“Chị Đinh, chị còn thông tin liên lạc của Trịnh Tú Lan, người bán căn nhà cho chị khi đó không?”

Chị Đinh nhanh chóng trả lời:

“Có. Khi đó chúng tôi kết bạn WeChat, nhưng sau này không liên lạc. Tôi gửi danh thiếp cho cậu.”

Tôi nhận được một danh thiếp WeChat.

Ảnh đại diện là một bông hoa bách hợp màu trắng.

Tên tài khoản: “Lan”.

Tôi nhấn thêm bạn, viết lời nhắn:

“Xin chào, tôi là người hiện đang sống ở phòng 401 tòa số 3, khu Cẩm Lan Đình. Tôi muốn tìm hiểu một số chuyện về thầy Hạ Minh Chương. Cô có tiện nói chuyện không?”

Gửi đi.

Chờ được chấp nhận.

Tối hôm ấy, lúc mười một giờ, tôi gia cố tất cả những nơi có thể gia cố.

Cửa chính, cửa sổ, xích cửa, ghế chèn.

Camera đang bật, thông báo điện thoại cũng được mở. Dưới gối đặt một chiếc búa nhổ đinh.

Đại Phúc lại nằm trước cửa phòng ngủ.

Tôi không để nó lên giường.

Nếu xảy ra chuyện, tôi cần nó cảnh báo ngay tại cửa.

Tắt đèn.

Bóng tối tràn đến.

Tôi nhắm mắt, ép mình điều chỉnh hơi thở đều đặn.

Nhưng hai tai vẫn dựng lên, bắt lấy từng âm thanh nhỏ.

Điều hòa chạy ù ù.

Tủ lạnh chạy ù ù.

Thỉnh thoảng Đại Phúc trở mình, móng vuốt cào nhẹ lên mặt sàn.

Nửa tiếng trôi qua.

Một tiếng.

Một tiếng rưỡi.

Hai giờ sáng.

Hai giờ mười lăm.

Hai giờ rưỡi.

Đại Phúc không kêu.

Hai giờ bốn mươi lăm.

Ba giờ.

Ba giờ mười lăm.

Yên lặng.

Không có gì cả.

Cơ thể tôi vẫn luôn căng cứng. Sau khi căng quá lâu, tôi bắt đầu buồn ngủ, mí mắt dần rũ xuống.

Ba giờ bốn mươi.

Điện thoại rung lên.

Tôi lập tức tỉnh táo.

Thông báo từ ứng dụng camera:

“Phát hiện vật thể di chuyển.”

Tôi mở ứng dụng.

Hình ảnh trực tiếp—hành lang.

Đèn cảm ứng đang sáng.

Không có một bóng người.

Tôi xem thời gian. Thông báo được gửi từ ba mươi giây trước.

Tôi mở video quay lại ba mươi giây trước.

Trong hình—

Cửa lối thoát hiểm ở cuối hành lang mở ra một khe.

Một bàn tay vươn ra, vịn lên khung cửa.

Sau đó, một người nghiêng người chen ra từ sau cánh cửa.

Áo dài tay màu đen.

Quần đen.

Mũ.

Khẩu trang.

Hoàn toàn giống người trong camera giám sát.

Hắn đứng trước cửa lối thoát hiểm, quay mặt về phía hành lang—về phía nhà tôi.

Sau đó hắn không cử động.

Chỉ đứng như vậy.

Năm giây.

Mười giây.

Mười lăm giây.

Tôi nhìn chằm chằm vào màn hình, bàn tay siết chặt điện thoại.

Sau đó—hắn bước một bước.

Bước thứ hai.

Bước thứ ba.

Đi vô cùng chậm.

Khoảng cách giữa mỗi bước là ba, bốn giây.

Giống như chuyển động chậm trong phim.

Nhưng hắn không cố làm ra vẻ.

Đó là kiểu bước chân máy móc và cứng đờ, giống như một người đã rất lâu không đi lại, đang học lại cách điều khiển hai chân.

Càng lúc càng gần.

Đã đi đến giữa hành lang.

Còn cách cửa nhà tôi khoảng năm, sáu mét.

Tôi nhảy khỏi giường.

“Đại Phúc!”

Đại Phúc đã đứng lên.

Nó quay mặt về phía cửa phòng ngủ, cơ thể cứng ngắc, nhưng lần này không kêu.

Nó đang run.

Run rẩy trong im lặng.

Một tay tôi cầm điện thoại nhìn hình ảnh, tay kia sờ chiếc búa nhổ đinh dưới gối.

Người trong hình lại đi thêm hai bước.

Bây giờ hắn cách cửa nhà tôi chưa đến ba mét.

Tôi gọi 110.

“110—”

“Cẩm Lan Đình, phòng 401 tòa số 3. Người đó lại đến, camera của tôi đã quay được hắn.”

“Được, thưa anh, chúng tôi sẽ lập tức—”

Người trong hình dừng lại.

Hắn dừng ngay trước cửa nhà tôi.

Cách khoảng một mét.

Sau đó hắn ngẩng đầu—

Camera được lắp phía trên khung cửa, quay về phía hành lang.

Vì vậy, khi hắn ngẩng đầu—

Hắn đang nhìn camera.

Dưới vành mũ, phía trên khẩu trang—

Đôi mắt ấy.

Nhìn thẳng vào ống kính.

Nhìn thẳng vào tôi.

Tôi cảm giác máu trong cơ thể đã bị rút cạn.

Hắn biết có camera.

Hắn nhìn camera.

Sau đó—

Hắn vươn tay về phía camera—

Hình ảnh tối đen.

Tín hiệu gián đoạn.

“Thưa anh? Thưa anh?” Giọng nhân viên 110 vẫn vang bên tai.

“Hắn đã tháo camera của tôi.”

【Chương 8】

Lần này cảnh sát đến rất nhanh.

Chưa đến bốn phút.

Nhưng khi tôi mở cửa, hành lang vẫn không có một bóng người.

Camera không còn trên khung cửa.

Tôi ngẩng đầu nhìn.

Đế nam châm vẫn còn, nhưng thân camera đã biến mất.

“Hắn lấy đi rồi.” Tôi nói.

Các cảnh sát kiểm tra lối thoát hiểm, cầu thang bộ trên toàn tầng, thậm chí cả tầng trên và tầng dưới.

Không có ai.

“Hắn đi từ lối thoát hiểm đến, cũng đi từ lối thoát hiểm. Nơi đó thông thẳng đến cửa phụ tầng 1. Cửa phụ nối với đoạn tường thấp trong khu chung cư.” Tôi nói. “Tuyến đường của hắn cố định.”

“Ngày mai chúng tôi sẽ đề nghị ban quản lý lắp thêm camera ở lối thoát hiểm.” Cảnh sát vừa ghi chép vừa nói.

“Không kịp.” Tôi nói. “Ngày mai hắn vẫn sẽ đến.”

“Anh Hoắc, chúng tôi đề nghị anh tạm thời—”

“Tôi không chuyển đi.”

Mấy cảnh sát nhìn nhau.

“Vậy thế này, tối nay chúng tôi sẽ ở lại theo dõi dưới lầu thêm một thời gian. Ngày mai tôi sẽ báo tình hình cho bên điều tra hình sự, xem có thể gộp vụ việc để xử lý hay không. Camera của anh bị tháo mất được tính là phá hoại tài sản, đủ tiêu chuẩn lập án.”

“Được.”

Sau khi cảnh sát rời đi, tôi ngồi xổm xuống nhìn mặt đất trước cửa.

Trên tấm thảm có một thứ.

Một vật nhỏ màu đỏ sẫm.

Tôi dùng đèn điện thoại chiếu vào—

Là một cánh hoa.

Cánh hoa khô, bị ép phẳng.

Màu đỏ sẫm gần như nâu, giống loại đã được kẹp trong sách rất lâu.

Một cánh hoa bách hợp.

Tôi sững người.

Ảnh đại diện WeChat của Trịnh Tú Lan là một bông bách hợp trắng.

Ôn Ninh Chi—vợ của Hạ Minh Chương.

Bách hợp—Ninh Chi—

Không đúng.

“Ninh Chi” không phải âm gần với “bách hợp”.

Nhưng trong tên khoa học của hoa bách hợp có một loài gọi là quyển đan, còn có một loài—

Tôi không chắc giữa chúng có liên quan hay không.

Nhưng một cánh hoa bách hợp khô xuất hiện trước cửa nhà tôi chắc chắn không phải tự nhiên rơi xuống.

Đây là thứ người đó để lại.

Tại sao?

Sáng hôm sau, Trịnh Tú Lan chấp nhận lời mời kết bạn của tôi.

Trang cá nhân của cô ấy chỉ hiển thị nội dung trong ba ngày gần nhất, bên trong chỉ có một bài đăng—một bức ảnh phong cảnh với dòng chữ:

“Đã trở về.”

Thời gian đăng—một tháng trước.

Một tháng trước.

Trùng khớp với thời điểm thẻ ra vào được kích hoạt.

Tim tôi đập nhanh, nhưng vẫn ép mình bình tĩnh gõ chữ:

“Xin chào cô Trịnh, tôi là Hoắc Hoài An, người hiện đang sống ở phòng 401 tòa số 3, khu Cẩm Lan Đình. Xin lỗi vì đã mạo muội làm phiền. Tôi muốn hỏi cô một số chuyện liên quan đến cậu của cô, thầy Hạ Minh Chương.”

Đối phương nhanh chóng trả lời:

“Xin chào. Anh muốn tìm hiểu chuyện gì về cậu tôi?”

“Khi còn sống, thầy Hạ có một thói quen—nửa đêm đứng ngoài hành lang, quay mặt về phía cửa nhà. Cô có biết chuyện này không?”

Khoảng cách giữa các tin nhắn dài hơn.

Khoảng ba phút.

“Có biết.”

“Cô có biết tại sao ông ấy làm như vậy không?”

“Bác sĩ nói đó là phản ứng căng thẳng sau sang chấn, có liên quan đến nỗi nhớ. Sau khi mợ tôi qua đời, cậu tôi vẫn luôn không thể vượt qua.”

“Tôi hiểu. Hiện tại tôi đang gặp một số tình huống. Có người mô phỏng hành vi khi đó của cậu cô, nửa đêm đứng trước cửa nhà tôi. Đã ba ngày liên tục.”

Lần này trả lời còn chậm hơn.

Gần năm phút.

“Có ý gì?”

Tôi kể tóm tắt tình hình.

Thẻ ra vào.

Camera.

Gõ cửa.

Cánh hoa.

Đối phương im lặng rất lâu.

Sau đó gửi một đoạn:

“Anh Hoắc, tôi không biết đây là chuyện gì. Nhưng tấm thẻ ra vào anh nói—tấm thẻ của cậu tôi đã được tôi trả lại cho ban quản lý khi bàn giao nhà. Tôi không biết vì sao nó được kích hoạt lại.”

“Vậy bài đăng một tháng trước của cô—‘Đã trở về’—có ý gì? Cô đã trở về thành phố này?”

Lại là một khoảng im lặng.

“…Đúng. Trước đây tôi làm việc ở nơi khác, một tháng trước được điều chuyển về thành phố.”

“Sau khi trở về, cô có đến Cẩm Lan Đình không?”

“Không. Tôi không muốn đến nơi đó.”

“Cô Trịnh, tôi hỏi thẳng. Ngoài cô ra, Hạ Minh Chương còn người thân nào không? Bạn bè? Học sinh? Bất kỳ người nào có quan hệ thân thiết với ông ấy?”

“Cậu tôi tính tình cô độc, gần như không có bạn bè. Người thân còn qua lại chỉ có tôi. Học sinh…”

Cô ấy gõ một dòng rồi thu hồi.

Sau đó gửi lại: